Я ушла от вас в степь ковыльную
Вам оставилила тропу пыльную.
Не вернусь я к вам этой осенью
Голова уже с серой проседью.
Посмотрю еще что я сделаю
На столе вино, скатерть белая.
Дорогих гостей ждать не надо мне
Я пишу стихи о своей судьбе.
Может быть они не понравятся
Может все уйдет, снег расплавится,
От тепла души от страдания,
Окажи ты мне хоть внимание.