Меня можно любить.
Постараться, - убить.
(Только очень стараться, старик!)
Но душа - лабиринт.
Что-то мне говорит,
будто шепчет: "нехай прогорит!"
Догорают дотла...
Только пепел, зола.
Только тихая память огня.
Едва-еле тепла.
Неприятием зла -
никогда никому про меня!
Никогда ничего.
Никому - линчевой
стылой правды о выжженных днях.
Я воскресну. Живой!
И водой ключевой
напою, обморочу. Не я
буду если,
однажды на "ты"
я руки тебе вдруг не подам.
Если честно, -
здесь тесно.
Здесь разводят мосты,
и Невы - невысОка вода.
Люди-тени в пути
лунных троп-паутин
на гранитных ступенях судьбы.
Меня можно найти.
Возжелать и - прийти.
И любить, чтобы не было "бы".
Но терять не хочу
ни себя, ни чуть-чуть
своенравной надрывной души.
Палачу - заплачу! -
Не заплачь! Улечу
синим дымом. И всё крыто-ши...
то...
угу. Златошвейке-луне -
утра рдяного жаркий привет.
Только - тсс! -
никогда! - никому! - обо мне -
ничего.
И ночей белых свет...