Кружится мысль в извилинах подсохших,
И к ней стремится нежно ненавидя.
Был только с нею каждый день погожим,
В ее глазах он обретал обитель.
Бездонну чашу наполнял любовью,
Так трепетно пылинки с плеч сдувая,
Теперь в берлоге истекая кровью
Твердит в бреду: ты не моя - чужая!
Он милый сердцу образ высек из гранита,
И он придумал правила так милой ей игры.
Ее ласкал, лелеял, звал Бонитой,
Но камню не романтики нужны…
Под ноги тихо падает окурок,
В глазах немой укор и сладкая печаль,
Не стоит так грустить, придурок,
Тебе былого ведь совсем не жаль!