Хромая весна нарядилась в цветные юбки
И вышла плясать, сбросив мысли и каблуки.
Сидишь у окна. А бессонница – третьи сутки,
Равняешь с луной бесконечность своей тоски.
Сквозная, по улицам скачет, дурачится, вьется…
А ты – тишина и вовсю – с терпким привкусом боль.
Что знал и не знал – перепробовал все, что придется:
Таблетки, фуршеты, подружки, табак, алкоголь.
Но снова – она. Ей, проклятой, никак неймется.
И ты, обессиливши, рухнешь куда-то вниз.
Оправит подол. Тронет волосы. Улыбнется.
И вспыхнет… с огромными крыльями, как у жар-птиц.
Ты будешь искать ее в небе, витринах, лицах…
Себя успокаивая: "нет, это просто блеф…"
Истопчешь в кровь ноги: «пора! Ну пора ей явиться!...»
И только внутри оборвется. Наверно, нерв.
А после своим чередом, не считая фальши.
Как хочешь, зови: жизнь или маскарад.
Когда ты поймешь, может, вечность пройдет или раньше:
Беззвучная горечь: ничто не вернуть назад.