Про любовь пишут часто поэты,
про любовь, про ее красоту,
про мечту, что сбывается где-то,
пишут часто они про весну...
Я ж хочу написать вам балладу
про травинку, что в поле растет,
на нее как влияет прохлада,
когда свеженький дождик пройдет...
Просыпается рано весною,
украшает поля и леса
и ковром застилает зеленым
землю нашу родную она.
А посмотришь! Ну просто - травинка...
Красоты словно нет никакой...
Часто кажется - даже пылинка
вдруг нарушить ей может покой.
Но она улыбается, нежно
прислоняясь к сестричке своей.
Улыбается всем безмятежно
и становится даже стройней.
Те травинки, что там - у дорожек,
пыль покрыла. Им трудно дышать...
Их умоет с утра летний дождик,
возвратит он им силу опять.
Ветер в поле травинку колышет.
Словно песня лесная звучит...
И мне слышится - травонька дышит,
когда ветер лесной замолчит.
Но вот ветер спустился сердитый,
загрустила родная земля.
Стало грустно травиночке милой
и поникла так низко она.
Ветер, дождик сменились прохладой.
Пожелтела деревьев листва.
И травинка взгрустнула внезапно...
Пожелтела травинка моя.
Вот зима наступает... Травинку
серебром покрывает снежок...
Засыпает она под снежинкой
и под ветра свистящий рожок...
Но зима пролетит очень быстро.
Оживится родная земля.
Ручеек зажурчит где-то чистый,
И травинка проснется моя!...