* * *
В тесной клетке я себя упрячу,
Дверь запру, окно задёрну шторой.
Что я есть? К чему был предназначен?
В даль какую мчится поезд скорый?
Чью надежду обманув коварно,
Я теперь рифмую строчки эти?
Старый, толстый, лысый и бездарный.
Пепел на ветру.
Умчится ветер…
Только ни к чему винить в несчастьях,
То судьбу безликую, то случай.
Сам в оковы сунул я запястья,
Заблудившись в трёх соснах дремучих.
И блудил то пьяный, то печальный,
Забывая, то мечту, то совесть,
И стихи писал о звёздно-дальней.
Слишком грустной вышла эта повесть…
Фиолетовым укроюсь одеялом,
Может, вспомню голос нежно-милый,
И усну под стук колёс, усталый,
Одинокий, но почти счастливый…