Усталость, талой памятью, стекла
по витражам растресканных мгновений,
презрев ночную слабость откровений,
на пепелище стылого тепла.
На шатких, переменчивых весах,
весенним утром или летним полднем,
осенний вечер ночь зимы не помнит,-
ведь счастья нет в сегодняшних часах.
Осада иступлённой пустоты,
с невидимостью нежного наитья,
вскользь пала, как бесчувственные листья,
с задумчивой древесной высоты.
Зачем грустить о том, чего, уж, нет?
Есть постоянство жизненных волнений
и в нём разумность новых поколений
о смысле жизни сложит свой сонет.