Очередное утро,
и день, летящий в пустоту.
Как муха, что заперта в плену,
Которая от незнания бьется о стекло.
Наивная, она не знает...
что всё равно.
Распахнуто окно, но нет...
Уже не-то, не интересно.
И свет, мерцающий во тьме,
Все также манит, как и прежде...
И блики, разлетаясь по полу,
Играющих на памяти минорной ноты,
Вселяющих как будто доброту,
На самом деле лишь тревогу.
И только луч, тот теплый и единый,
Проникнув сквозь шторы на окне,
Разбудит мысли о едином,
что расцветают на заре.