Дерзкие образы на светлых полотнах,
Яркие краски на кисте в руке.
Последний восход уходящего солнца,
И чья-то улыбка, застыла в окне.
Бессмертие душ, убогих и мнимых,
Расписано чьей-то всесильной рукой.
Разбросаны краски... белые листья,
Восход на заре... горизонт.
Солнечный ветер и дальний погост.
Крутой перевал, безумный вопрос.
И каждого образ, написан, готов...
Все как одни... как стада богов...
Беснующие лица в кругу карнавала
В безумстве сами себя оправдали.
А художник слепой(!), не видящий это,
Это всего лишь набросок сюжета...
Где каждый последний
на вершине «Олимпа»
Взором своим, обнося горизонт
И мнящим себя - властителем мира,
Где каждый давно не верит в богов.
Сюжет - как отраженье реальных истоков,
Закрытых дверей в светлый простор,
Где на рассвете два огненных солнца,
Одно осветит... другое сожжет...
25.02.2009