Жара. Бархатный бриз. Говор
Немцев растравляет ностальгию
по трескотне русских баб. Повар
турок жарит омлет, как святыню.
Открытый бар в красном вине с пивом
Утопает, как волны в пене.
Мартин говорит и смеётся с надрывом
он горд, он дойчланд в седьмом колене.
Всё перед ним: море и гарсоны,
облепили немца, как сыр мухи…
И тут я, счастливый и сонный,
Среди них, с глухотою старухи,
потягиваю красное, новый местный,
ароматнейший бокал девятый наверно,
и мне плевать, что не уместно,
моё присутствие тут. Пена
тает в кружке Мартина с настроеньем,
я осмелился говорить на русском,
и это звучит, как откровенье.
Мотылёк бьётся в фонаре тусклом…
Жара. Бархатный бриз. Я пьяный,
Иду на автопилоте в номер.
Завтра я встану снова рано:
«А, Мартин! Привет!
Прости, что не помер…»
01.06.2009 01:41