Горящие свечи смеялись в шандалах…
Прохладу тянул летний ветер ночной
И тихо смеясь, я в любви признавалась,
От рваности фраз, становившись шальной.
Стирая со щек эти странные слезы,
Я ранилась словом своим как клинком.
Вот глупая, дурочка – как же так можно:
Сгорать так бездумно в пожаре своем?
Но пламя играло, горело, светило,
Оно согревало, сжигало дотла.
Оно было властью, оно лишь просило.
Оно было «магма» и было «зола».
Сноп искр золотистых – ночное безумье.
Где я и где мир? Кто я – здесь и сейчас?
Где разум и опыт? Где благоразумье?
Нет здесь ничего – только искренность глаз.
И сила, текущая с кончиков пальцев,
В прохладу сирени и свежесть травы…
Уверенность в том, что нам надо. Так надо!
И бархат бездонный ночной синевы…
22.05.09