***

Откуда тут взяться словам, если дни, как младенцев,
находят под дверью и молча относят в приют?
Подкидыши хнычут. От них уже некуда деться.
Убитых, как мертворождённых оформив, сдают.

Казённые комнаты: сыро, темно, одиноко.
Одна малышня копошится. Но сила родства,
преемственность крови, в приюте наглядно жестока:
казённые дети играют друг с другом в слова.

Пульсируют звуки - и гласные ждут ударений
за хрипом, рычанием, свистом, шипением дней,
измученных силой согласных и перерождений.

Молчание - золото. Дверь. И немые за ней.

29-31 мая 2009