Клен волнуется, дышит
Как молоденький вор.
Во дворе дядя Гриша
Чинит старый мотор.
Знамо, пеший –не конный!
Только тот ли покой?
Как с женою законной
Неразлучен с клюкой.
Все-то рвался к свободе,
А теперь все равно.
Вечно битая Мотя,
На кладбище давно.
Немощь просится в тело,
Словно в полдень жара.
Отошла, отзвенела
Молодая пора.
Отпускник по закону,
Прохожу стороной.
Только дрогнет до звона
Весь асфальт подо мной.
Теплый ветер оближет
Как волною виски.
-Как живешь, дядя Гриша?-
-Э-эх! И плюнет с тоски...