Разве есть вина у снега,
Ведь растает он ручьем ?
Разве есть вина у неба,
Ведь накроет нас дождем ?
У реки, что мчится к морю,
Размывая берега ?
А у птиц, что будят ночью,
Распевая до утра ?
Разве есть вина у сердца,
В том, что чувствует оно
И при этой жизни грешной,
Полюбить ему дано ?