Его так мало - в памяти наброски,
Штрихи к портрету, пятнами, в полоску,
В пробелах рваных пусто - исправимо:
Ты дорисуешь всё, сама и мимо.
Его всё меньше - прочь из рук водою,
К чему сжимать ладони над бедою?
Пустить по ветру - накормить пожары,
Удерживать - он обернётся паром.
Какая, право, гнусная картина,
Когда уходит прочь чужой мужчина:
Не то, чтоб чей-то именно, пригретый -
Он просто не к тебе пришёл в сюжете,
Случайно сбился с истиной дороги
И на твоём плече поспал немного.
А ты привыкла зря - маши платочком,
Молчи и думай, расставляя точки.
Скорее опиши нехитрым ямбом,
Пока живы бобры на шаткой дамбе:
Недолго ждать, рванёт уже под вечер,
Когда одна, и холод вымыть нечем,
Когда из каждой лужицы оконной
В тебя глядится твой же облик сонный
Без малого следа того, кто мимо,
Кто не вернётся... Ты ль была любима?:)