Я презираю эту власть,
Она порочна.
На нашу спину взгромоздясь,
И очень прочно
Вонзившись в русский организм
Злым метастазом,
Она съедает нашу жизнь,
Причем – не сразу.
Ведь ей приятен стон и плач,
Как мы слабеем…
Так с вожделеньем бьет палач
Мечом по шее,
И кровь фонтаном на колпак,
И даже, в прорезь,
Для палача – хороший знак,
Сечет на совесть.
Вот так и власть пьет нашу кровь,
Рак – отдыхает.
Но ей все мало, словно дров
В печь не хватает.
И в этой топке мы горим
И черным дымом,
Чуть сладковатым, ввысь летим,
Там все любимы…