Начать коллекционировать что-нибудь, что ли ?...
Вот, например, стихи про мух.
Недавно наткнулась на стихотворение «Муха» у Марии Тарасовой.
Вот оно:
МУХА
Она ловила оплеухи
С каким-то обречённым вздохом.
Она была простою мухой,
А быть простою мухой плохо.
К разгару лета сдали нервы.
Чуть зазевалась – хлоп – и нету.
Быть мухой хорошо лишь первой,
И то – в квартире у поэта.
Прочитала, и сразу начали вспоминаться стихи Коменаку о лысой мухе, правда, полностью не помню, но первое четверостишие –
«Лежу бухая и нахальная,
Смотрю на муху, рядом севшую,
И муха эта эпохальная
Мерещится мне облысевшею…»
Далее что-то: «… ведь муха с лысиной – немыслима…»,
И концовка такая: « …Лежу бухая, муху нюхаю – подругу с лысиной на темени!»
У меня тоже про муху есть:
«Друг играет на гитаре,
Муж играет на трубе,
Я на досточке играю,
Помаленьку, так себе…
Села муха на повидло,
Сел на муху мухин муж,
И не зная про либидо,
Знай себе, всё «жуж» да «жуж»… и т.д.
«Муж играет на трубе» - это правда жизни.
В стародавние времена, когда мы были молоды, а дети наши маленькие, он играл на похоронах. Получал за каждую процессию по 14 рублей и полбутылки водки. Это называлось «ходить на жмура».
По этому поводу вспоминается случай. Был у них в похоронной команде музыкант по прозвищу Дохлый, худющий неимоверно.
Идут они как-то по центральной улице, хоронят, дуют Шопена. Впереди гроб с покойником, сзади процессия. Всё медленно, траурно. Вдруг с одного из балконов возглас: « Эй, Дохлый, пиво будешь?» Дружок там жил, увидел Дохлого, решил окликнуть, а получилось двусмысленно, отчасти цинично. И смешно.