Чёрные буквы на белых страницах,
Строчка за строчкой наперегонки.
Режет в глазах, закрываю ресницы.
Воображение давит в виски.
Память напряжена до предела.
В мыслях всплывают сто тысяч фраз.
Всё, что сказать я когда-то хотела,
Передаю через этот рассказ.
Может, слова, в самом деле, пусты.
Может быть, смысл не имеет значенья.
Только всё те же немые листы
Чьей-то реальной судьбы повторенье.
Пусть я пишу так наивно, по-детски –
Не нарастила морщинок на лбу.
Я лишь боюсь то, что сам Достоевский
Перевернётся от страха в гробу!