Временами жизнь становится похожей на музыку ...
К.Паустовский «Ручьи,где плещется форель»
Я помню,это был апрель
И сумрак маленького зала-
«Ручьи,где плещется форель.»
Под музыку друзьям читала…
О жгучей, неземной красе,
Красавицы - Марии Черни,
А маршал, чья вся жизнь в седле,
Стал для нее слугою верным.
И о горах,где падал снег,
Когда уже погасли свечи,
И о минутах сладких тех,
Руке на жестком эполете.
И о его мужских слезах,
О том,что сердце так не ждало…
Прикосновениях,словах-
Душа, впервые, их узнала.
И о безумии от слез,
Когда жандармы - их не ждали...
Прервали праздник счастья, грез,
Его в ночи арестовали…
Сентиментальность! Романтизм!
Что из того! Когда ты любишь,
Душе почти необходим
Тот воздух. А его пригубишь
И понимаешь,что порой
Судьба коварна, зла, искусна.
И ты не сетуешь, друг мой,
На скудность слов, на скудность чувства.
Волшебный, невозможный мир!
Восторг, реальность. И картина
Совсем не проза... Нет! Стихи!
И музыка небесной силы!
Там три страницы о любви…
Сквозь строки все звучат свирели...
Листву водоворот кружит
В ручьях, где плещутся форели.