Мы идём по судьбе, как по леса тропе,
Не гадая, что ждёт нас за новым углом.
Мы шагаем по мягкой осенней траве,
Что исчезнет под снегом, когда мы уйдём.
Не ища ничего, не стремясь ни к чему,
Наблюдая, как карта ляжет на стол.
Мы идём в никуда, не идём ни к кому,
Забывая того, кто был дорог весной.