Рычащих созвучий я выпил коктейль
и с хрипом метался по узенькой клетке,
швыряя фонтаны пурпурных огней
на сморщенной ветке.
Простужено бряцали дужки замков,
засовы пиликали ржаво и тускло.
А я вырывался из узких оков
лишь с помощью мускул.
Смиряли то роскошью, то наготой,
то ласкою, то беспробуднейшим пьянством.
И всё же убили… Не горькой травой.
Политиканством.