Лишь тишина рождает грусть.
И мысли, томною толпою,
Идут по кругу не спеша,
Идут, подобные конвою.
И, дали грустные открыв,
Картины чертят черно-белым,
В них жизни нет, и цвет найти
Здесь нет возможности, как мелом
По чистой мраморной доске
Напишут кто ты и зачем ты,
Подарок, сделанный тоске,
Его повяжут грусти ленты.
Ты спал, не слыша, как в окне,
Под звоном жизненного пира,
Звучал чарующий напев,
Прекрасный отзвук – песнь мира.