Я был наверно психом,
Я улыбался тебе,
Той недвижимой нимфе,
Пускай и просто девушке.
О том узоре рук,
Я лишь слагаю песни,
И пусть не знаю имя звук,
Я приклоняю чреслы!
Лишь миг я подхватил,
Пред ликами людей,
В дыханье затаил,
Собор своих идей.
Быть может до конца,
Забыть никак не мог,
Что вид того лица,
Что первый ко мне слог.
Хотя уже прошло,
Немало дней и лет,
Но сердце не нашло,
В ладони руки след.