Мне тяжело жить в этом мире,
Мне эта легкость бытия трудна,
Когда перо испачкано в черниле,
И по бумаге водит лишь рука,
Когда усталый ум слабеет,
И чувства притупляет сон,
А праздные слова не греют:
В них жизни нет - в них только звон...
Опять пишу... Зачем мне эти строки?
А где-то раздается волчий вой.
В нем разума - крупицы, крохи...
Но он звучит, но он живой...
Что знает зверь, а я не знаю?
Он знает мир, он знает свет и тень,
Чутьем своим животным понимает,
Кто друг, кто враг, что ночь, что день...
А мне бы землю ощутить сырую,
Босой ногой в белесый мох ступить,
Почувствовать волшбу лесную,
А все былое позабыть...
Но сонмы мертвых слов - мое проклятье:
Не убежать от них и не спастись...
Мой лес, шепчи свои заклятья!
Ну, а со мной простись...