Широка страна моя родная, –
Напеваем больше по привычке;
Из лесов родных умеем делать:
Шпалы, книги, терема и спички.
Это чудо, что лежит в коробке,
Очень облегчает жизнь людей,
Ну а кто-то выдумал легенду,
Что огонь похитил Прометей.
Почему-то обязательно похитил;
Брешем, нарываясь на скандал,
Пыжимся, мол, мы хитрее бога;
Пожалев нас грешных, –
Сам отдал.
Воровство возвысили, как подвиг,
Развалив Союз, как старый пень,
Нынче мы забыли Прометея,
И воруют все, кому не лень.