Сидишь среди поэтов, слушаешь и диву даешься:
Господи, а сами-то вы где?
То одна крайность, то другая.
Этот шпарит из Ницше, тот глотку рвёт, цитирует Библию, третий рассказывает, как Сальвадор дали свои какашки рассматривал, четвёртый заядлый тантрист, пятый Басё знает. А на самом деле кажый второй полубомж, полупобирушка. Это у их брата называется « я на вольных хлебах».
Ни одного озаренного чистого лица. Все чьи-то адепты. Стесняются, что ли, быть самими собой? Или у самих внутри труха? Написали по десятку стихотворений хороших, а норовят встать рядом с Пушкиным.
Пьют, бравируют этим, дескать, Есенин, Рубцов, Высоцкий были пьяницами…
Ненавидят друг друга, завидуют, льстят, вместо того, чтобы поддерживать, говорить правду, обожать. Вечное соперничество.
А внешний вид!.. мешки с г…, вечно помятые. Одежда в пятнах, физиономии красные, зубы нечищеные, волосы сплошь в «вороньих гнездах» и – перегар!
А уж трепачи, вруны! Ещё каждый строит из себя колоссального донжуана, ещё выбирает, на себя бы посмотрел!
А такие дуры, как я, ещё им стихи свои простенькие посвящают, вот это, например:
Как хорошо гулять среди поэтов
На площадях, под звёздами, в буфетах,
Самой стихи пописывать слегка,
Когда свободна правая рука.
Поэт, хоть даже очень знаменит,
Всегда печально голову клонит.
Кладёшь на жаркий лоб к нему ладонь,
Ты для него товарищ всех времен.
Но иногда, прервав внезапно стих,
Он так посмотрит, Господи прости,
В нём так проглянет пылкий Казанова,
Что не захочешь никого иного!
Самое смешное, что порой это так и есть…