Коснувшись клавиш рояля, пытаясь возродить к жизни из многолетнего молчания прежний звук, меня постигает неудача. Стараясь разобрать по нотам незамысловатую детскую мелодию, я тщетно трачу множество драгоценных минут времени впустую. Рояль издает какие-то несвязные разрозненные звуки, больше похожие на вопли мартовских котов, нежели музыку. Годы тишины сделали свое дело. Но, убрав с пюпитра адаптированный альбом нот с пьесами «для чайников», я закрываю глаза, чтобы увидеть то, что было когда-то давно и отпускаю на свободу руки, не сдерживая их больше тем, что есть сегодня. И вот пальцы уже летят по клавишам, неуправляемые, порывистые как стихия. В своем величественном полете, они рождают чудо, наполняя комнату светом и красками сложнейшей гармоники аккордов и стремительных пассажей Элегии С.Р. Пальцы помнят все…все, что мы не можем вспомнить, а порой пытаемся забыть.
Жизнь это не годы, жизнь – это память. Память рук…
В погоне за ее улыбкой от лицезрения своего чада на доске почета, игры в классики во дворе были возложены на алтарь праведной благодарности за собственное существование. Их заменили стопки нужных книг, горы ненужных инициатив, всегда отточенные как в армии действия, всегда впереди, всегда быстрее всех. И вот, заветная цель достигнута - портрет маленького личика с бантами на волосах, как и полагается, предстал ее взору среди прочих лучших, избранных. Как ни стараюсь, не могу вспомнить той ее улыбки. Время, словно ластиком стерло ее из памяти. Но, каждый раз, при виде начерченной на асфальте клетки, в голове отдается: «раз..два..три…». Ноги, облаченные в изящные туфли на высокой шпильке, автоматически совершают «классические» пируэты. Словно мимоходом вспомнив все, и как ни в чем не бывало, продолжают дальше свой строгий путь.
Жизнь это не время. Жизнь – память.
Стоя на краю, я не вспомню пота и крови, пролитых мною в пути, не вспомню поворотов и перекрестков на нем. Там, на краю, я не вспомню ни одного из тех посторонних безликих соперников, в битве с которыми мною была одержана победа… и даже если она была над собой. Годы сделают свое дело. Я буду помнить лишь бесконечные бездумно проведенные ночи в разговорах ни о чем и молчании о главном, сияющие рассветы, отражавшиеся в глазах близких мне вечно юных взрослых. Лица, улыбки, взгляды, прикосновения, полутона, тепло рук и сердец. Память жуткая мерзлячка, без тепла она умирает, и тогда остается пустота, которую можно записать на тысячи страниц, назвав построенным жизненным путем. Я не вспомню падения на нем, я вспомню только руки, помогавшие подняться.
Не важно когда и куда ты дойдешь, важно, что тебе будет вспомнить….