Напеваю мелодию мягкой истомы
На крылечке уютном. До боли знакомом.
А лужок убегает с подъемом к дороге.
И трава приглашает быстрые ноги
По шелковой поверхности молнией мчаться.
Так легко. Чтоб почти не касаться.
В золотые поля полновесной пшеницы.
Там бушуют цикады. Стригуны-озорницы.
А за домом – тропинка. К речушке Крутец.
Та, что еле течет. Где начало-конец?
И у этой речушки мое детство осталось.
То, что в теплую воду с размаху кидалось.
Не найти этой речки на картах масштабных.
И дороги туда все в буграх и ухабах.
Все никак не могу до речушки добраться.
Посидеть на обрыве. И неге отдаться.
Утекает вода в обмелевшем Крутце.
Тает память о детстве. Об юном отце.