Мастер режет фигурки,
Скрипит по дереву нож,
Валяются рядом окурки,
К земле пригибается рожь...
Гуляет дьявольский ветер
И в клочья рвёт облака.
-Что ж ты на улице, Мастер -
Сидел бы дома пока.
Ответил Мастер с усмешкою:
"Буря стихия моя,
Меж тихой и горной рекою
Горную выберу я...
Жить мне осталось недолго -
Лишь до вечерней зари,
Хочу насытиться только,
Чтоб было что вспомнить вдали.
В той дали, где ни ветер ни зверь,
Не прервёт векового покоя,
Где за Стиксом всё тихо... Поверь
Словам старого волка-изгоя.
Ведь с начала времён и поныне,
Тот кто в бурях ищет покой,
Одинок как куст горькой полыни
Истоптанный чьей-то ногой.
Так ответствовал Мастер с улыбкою,
И горели блеском глаза,
И казалось, в них пляшет с насмешкою,
Вся небесная бирюза,
Что сокрыта была чёрной тучею,
От людишек, серых как вороньё...
И раздались вдруг гром и молния,
И Мастер из жизни ушёл...
Буря скоро затихла.
Мастера скоро сожгли.
Всё забыли... И только лежала
Резная фигурка в пыли...