Люди. Люди нужны. Людей нет.
Правда, странно звучит?! А в мире -
сотни тысяч видов. Поэт,
ты - отдельная тварь: эфирен,
эфемерен; и ты - не в счёт:
из двуногих - самый ничтожный,
любишь славы слепой почёт
и лелеешь пустопорожний
перелив не-чудес-словес,
и бормочешь-кричишь натужно:
"Ах, мне скуШно! Играйте без...
без меня!" или "Что вам нужно?
От меня? Да идите все
лесом-полем... туда, где пошло
и Макар не гонял овец,
и давным-давно колос скошен.
Ты теляток считай. Считай!
Кому сколько довольно сисек.
До чего ж ненавижу стай
рык и взбрыки,
повадки лисьи,
и щенячьих восторгов спесь,
и блудливой ухмылки крИвый
слюнорот.
На ладони - весь -
твой убогонький, сиротливый
вид зверёнка.
Уйди, пАэт!
Ты - нЕлюдь. Ты - тупОотродье.
А людей здесь давно уж нет.
А "людями" хотят быть... вроде...