Может, все это сон,
Просто чей-то плохой сон?
В. Курылев
Когда закатом брызнет кровь
Души пустой и мысли темной,
Ты эту призрачную новь
Размажешь кистью неуемной.
Но вырезая на стволах
Инициалы прошлых жизней,
Топя печали в зеркалах
И снова сдавшись укоризне,
Ты только вспомни, как тогда,
Над спящей книгой замирая,
Летели месяцы, года
И звякал желтый ключ от рая.
Кору линчует острый нож,
И для спасения не хватит
Ни пыльных и пустынных лож,
Ни песен солнца на закате.