Боль в голове как сухие газеты комкает мысли,
Мнутся слова, и теряют опору чернильных линий.
Тучи разбухли и тяжестью тел в проводах провисли,
Мир заливая то чёрной краской, то краской синей.
Хрип электричества больше не слышен сквозь вопли бури,
Лампы погасли, и только свечи спасают вечер.
Наша гроза, опоздав на месяц, пришла в июне,
Бог её знает, ей, может, злиться в июне легче,
Проще тянуть из лохматого неба сырые нити
И зашивать ими рваные раны от жгучих молний…
Те, кто влюблён – прочь отсюда прямо сейчас летите,
Прочь, пока ветер лютый про вас не вспомнил!
Мы же останемся здесь, на второй орбите,
В заданном Данте диаметре адского круга…
Вы, кто влюблён, поскорее на свет летите,
Страстью своей не сгубив по пути друг друга…