Слезы пряча, как ребенок,
под завесою ресниц,
жмется маленький галчонок
среди сильных черных птиц.
Дом. Работа. Ключ. Квартира.
День - падение, ночь - взлет.
Жизнь, как будто выстрел в тире,
по своей мишени бьет.
И, садясь на подоконник
в предвечерьи голубом,
плачет маленький галчонок
с перевязанным крылом.