От первого восхода до заката
летим по трассе чертовой куда-то.
В туман, и в гололед, и в град, и в морось
не сбрасываем бешеную скорость.
И каждый сумасшедший поворот
проходим, наполняя кровью рот!
Я мышцы рву и обливаюсь потом,
чтоб справиться с последним поворотом:
туннель его кровавой слизью залит,
и тормоза, конечно, отказали!..
Я жму в изнеможении на газ! –
Я этот поворот пройду сейчас!
Мне виден свет и слышен звук оркестра.
Надежд не обману! – давай, маэстро!
Я гонку не выигрывал ни разу!
Кончается туннель! – я бью по газу!
Но это был последний поворот…
Оркестр играет. Только марш не тот.