Тяжко бьёт по наковальне,
Молот сердца в моей спальне,
Громок очень этот стук.
Слышат все его вокруг.
Люди борются со сном,
Стены ходят ходуном.
Как под ветром стонет крыша,
Просит сердце: бейся тише.
А ему, хоть пруд-пруди…
Рвётся сердце из груди.
Я держусь за её клетку.
Я смотрю на этикетку:
Там знак качества стоит:
Молот мой из тьмы отлит.
Он отлит из тьмы Вселенной.
Должен, молот быть нетленным.
Звук не должен превышать,
Децибелов этак в пять.
Смысл такой мне не понятен.
Клеть груди трещит от вмятин.
Сердце рвётся из меня
Словно свет к исходу дня.
Потерпите ещё люди.
Был ли прав я, Бог рассудит.
Ну, а смерть, не обессудь,
Горсть земли насыплет в грудь.
И тогда застынут стены.
Может где-то во Вселенной,
Вспыхнет новая заря.
Буду там тогда и я.