Я писал и стихи, и рассказы. Но этот рассказ будет отличаться от всего, что я создавал. Может быть, потому что здесь Вы можете глубже увидить то, что есть во мне. Во все мои произведения я вкладывал свои мысли и чувства. Это были и радость и боль. Но чаще всего - грусть, грусть от боли. И здесь я попытаюсь рассказать Вам, почему я творил. Возможно этот рассказ будет пылиться среди кучи никому ненужных бумаг. Словно риторический вопрос в моём творчестве.
Многие принимают узуальную концепцию жизни. Но это не значит, что они находят в ней ответы на свои вопросы. Они просто не задают их. Так легче... Но я всегда задавал себе вопросы, мыслил и чувствовал. Верил... Верил в Это. И когда Это пришло, я чувствовал. И что же дальше?
Строчки похожи на крик. Я кричу... Услышьте меня. Но к кому я обращаюсь? Если Вам нравится то, что я пишу, я рад. Но если Вы понимаете смысл, неужели Вы чуствуете то же самое? Конечно, каждый имеет право толковать по своему...
Я не могу не думать, а когда думаю, то мне трудно дышать. Подари мне частичку своего дыхания... Может быть, именно эти слова одинокий человек должен сказать луне. "Саказать своей луне" - нет он не в праве так говорить, у него нет права называть луну своей. Чувства только его. Он просто смотрит на неё... Но луна светит в ночи, светит в его жизни, где больше ничего и нет, а то, что есть, не стоит жизни. И человек кричит. Обращаясь ко всем. Обращаясь только к луне...