Я лежу на боку,
сочиняю строку.
Отлежу левый бок, -
выйдет "левый" стишок.
Н; спину – перекат, -
не стихи, а – "отпад".
На другой на бочок, -
рифм прикольных пучок.
Я на пузе лежу, -
тёте Музе служу.
Поливаю слезьми,
умоляю: "Возьми
свой поношенный дар –
типа-сердца-пожар!"
Нафиг мне маята
словотрёпная та –
завалящихся тем –
подростковых поэм –
и проблемную муть
да ещё – завернуть?!
Всё ни эдак, ни так.
Надоел депрессняк,
эйфории поток.
Рухни, что ль, потолок!
Или, всё-таки, встать? –
да пойти воевать –
пострелять-похрипеть-
с-умыслом-помереть? –
да пропеть невпопад
стихобред-стихоряд.
Хх, шевельнусь, - и спугну
вдруг Тихоню одну –
Восхищенья Строфу.
Фифа, тоже мне, тьфу!
Ни лежать, ни стоять.
Всё одно, - помирать.
Йэх, была-не-была!
Подначищу крылА.
С-боку-на-бок. Ползком.
Да по стенкам – юзком.
По ступенькам – прыг-скок.
С-кочки-на-бугорок.
Я свобОоден! Лечу!
Ничего не хочу.
Сам не свой. И - не твой.
И – ничей.
Рот закрой. На покой!
В вечный дом грозовой –
слов-медяшечек-Казначей.