Солнце сияет мне сверху, и снизу
я – разбиваю окно.
Птиц еще мало, но это неважно:
завтра их будет полно.
Справа от глаз, как и слева, пространство
однообразьем слепит.
Все хорошо, разве только деревья
портят весь вид.
Хочется прыгнуть, как та Маргарита,
но не хватает ни сил,
ни безрассудства, в котором спасенье
я находил
раньше. Я знаю, что завтра случится
с тем, что за рамой: сигнал,
пущенный в воздух, уже не вернется.
Лучше б не знал.
Небо холодное станет теплее
с виду. Вода перейдет
из одного состоянья в другое.
Кто-то умрет.
Кто-то родится. Конечно. Иначе
быть не могло:
всё переходит в свое отрицанье –
это не зло
нашей судьбы, ибо время расцвета
жизненных сил –
время благое. А кто за собою
не оставляет могил?