Болеешь ты - температура, кашель,
И как-то все немило стало мне:
Твой малый барабан, и песни наши,
И розы почему-то вянут на окне...
Все серым стало вдруг, как будто сам болею,
И делать ничего не хочется сейчас...
А что будет с тобой через неделю?
А через день, а может, через час?
Все будет хорошо, я это знаю,
Но будто вырвали души кусок...
Где милый образ твой? Его так не хватает...
Сейчас, наверно, пьешь лимонный кислый сок...
Настанет светлый день - так часто мне он снится:
Прогнав твою болезнь, ударит летний гром.
И будет луч светить, и для тебя петь птицы,
И розы распускаться за окном.
Июнь 2009г.