Ты ворвалась откуда-то из вне,
своей походкой плавно театральной.
Как аметист, сверкающий в вине,
без тени фальши, чисто натурально.
Какой-то знак был свыше отражен,
на небе нестареющей Сибири.
Все карты спутаны, совсем потерян сон,
И в «молоко» кладутся пули в тире.
То будет завтра, нынче карнавал,
без масок, публики и громкого оркестра.
И в полной гамме громыхает бал.
Дуэтом, для других не хватит места.
Неважно то, что залом будет лес.
Вокруг Столбы огромных истуканов.
А может эти карты, спутал бес,
нельзя по нашей жизни строить планы.