Вы не всегда меня достаточно любили,
За то, что слушал я не джаз, а рокабилли,
Что завсегда предпочитал Шекспиру Лорку,
За мир размером с папакарлову коморку,
Который изредка Вы всё же посещали,
И то – во сне, не во взаправдашнем реале,
В порывах жалости и вымышленной скуки,
А не от тягости мучительной разлуки.
Вы были доброй по причине снисхожденья,
А я в молитвах до мозолей на коленях,
До преклонения, до умопомраченья,
До нескончаемого стихоисточенья
Любил Вас разную, и добрую и злую,
И днём и ночью, и по праздникам и всуе,
И позабывшую меня за океаном,
Без оснований, без надежд и беспрестанно.