Так и стояли. Я, спрятав руки в карманы куртки – в карманах тесно.
Ты, ликом Авель в блаженной скуке, смоля окурок. Что интересно –
Nord Star с ментолом. Не лучший выбор. А все же север милее юга.
Хоть и неново, ты снова выбыл, попав под реверс чужого круга,
мол, я не хуже, а вон их сколько, кого послали куда подальше!
А в сердце стужа, и взгляду скользко среди проталин былого. Даль же
текла текилой под эскалатор меж было/будет, горчила лаймом.
И море пило коктейль заката на сопках буден. В гробу хрустальном
бокала волны, шампанским пенясь, лизали камни, как карамельки.
Да будет, полно! Святая ересь речей о главном – все кары мелки.
Все карты крыты, чертям на зависть, да мало толка в таком раскладе.
Водою Крита стекает память, оставив только круги на МКАДе.
Схожу в подземку, как будто в Тартар, где снег предтечей пред входом падал.
Ты снова нем, как Гадес. На картах твой путь отмечен кружками ада.
Не видно нити, не нужно сути, последний выдох, как мойры шутка.
А в лабиринте неявен путь и неведом выход, темно и жутко.