Я допишу последнюю главу,
И вырву с корнем лист.
Обрывки лягут на траву,
И мир как прежде чист.
Он не убил, он не ломал,
Я всё сама, и это честно.
"она красиво умерла" -
Её слова, как комплементы лестно.
И отложу на полку ручку,
Чернил уж нет, и красок нет.
Сожми же на прощанье мою руку,
Люблю тебя, ведь это раньше был секрет.
Я говорила, я кричала.
Ну, всё равно тебе, я понимаю.
Но ведь она тогда не знала,
Она писала письма о судьбе, а я не замечала.
И написала ровно в строчках -
"Упала с крыши, жизнь ушла.
Её последней стала ночка,
Её последний был этаж."
Она упала и летела,
И ветер вниз её сносил.
Она же так летать хотела,
За что её он не простил?
И в чём вина была не знала,
Не знала дату, кто, кого.
Она летела и упала, ....
и крик ворон..
Но он не понял ничего..
Проходит день, и стало грустно,
Ему никто не сообщил,
Но понял он, что стало пусто,
И что бы он не говорил....
И вспомнил все слова свои и ноты -
"Я не люблю тебя, уйди"
Сомкнулись неба голубые своды,
Он говорил ей "лишь пойми".
Она не верила, но знала,
Без веры в мире не прожить.
И от любви своей устала,
Он не умел ей дорожить.
Он понял, господи, он понял,
Что всё хорошее прошло.
И словно кто-то его поднял,
Взлетел на небо и ушёл.
Он плакал дни, рыдал ночами,
Глаза свои не закрывал.
И будто бы её зелёными глазами,
Свою судьбу он увидал.
Прости и мама, и отец,
Прости и брат меня, и друг.
Но это всё, настал конец,
И выстрел прозвучал, пронёсся звук.
...Я отложила ручку и бумагу,
Прошло уж всё, что можно было ждать.
Я выхожу за дверь, я вызываю в лифт,
Меня вдруг небо поманило... Я устала жить.