ЕЩЁ ОДНА ОШИБКА
Мой спокойный
стих не блещет шиком,
в нём теперь
скрывается печаль.
Я сегодня
совершил ошибку –
мальчика
обидел невзначай…
Я не знал,
что боль других сильнее
и острей,
чем собственная боль,
что нельзя играть
и шутить с нею,
на чужую рану
сыпать соль…
Я не знал,
что есть чужая рана,
на которой
кровь не запеклась,
и сперва мне
показалось странно
видеть слёзы
в окаёме глаз.
Ты прости меня,
приятель новый,
что бываю грубым иногда,
не спасёт
незнание закона
от его сурового суда.
Пусть я был
запальчивым и грубым,
но не думал,
что проснётся боль,
и твои обветренные губы
задрожат,
синея, как прибой…
Вот и всё.
Finita la comedia.
Только на душе
остался шрам,
нанесённый
собственною плетью,
возвратившейся,
как бумеранг.
Я пришёл домой,
как ухнул в прорубь,
И всю ночь
метался до зари.
Сделанное –
зачеркни, попробуй!
Сказанное вслух –
назад верни!
Как теперь
спросить тебя при встрече:
Мы с тобой –
друзья или враги?
Время нас
когда-нибудь излечит
и ценить научит
боль других…
1978 г