На окне — цветочный горшок:
Среди бледно-зелёных листьев
Розоватый расцвёл цветок...
Как дела твои, квёлый мистер?
Не горюй, что живёшь взаперти:
На дворе в твои нервы-тычинки
Червячки бы могли заползти
И сожрать тебя — вот и поминки!
Иль какой-нибудь там сапог
Растоптать лепестки твои мог бы,
Чтобы капельку крови — сок –
Выжать, даже не ради догмы.
Так не лучше ль твоя тюрьма,
Если там, за окошком, в сквере
Всё равно доконает зима
Всех собратьев твоих по вере?
Полюби подоконник свой
И хозяйку, поблёкшую рано...
Этот стебель людского бурьяна
Тоже потчуют мёртвой водой.