Презрением своим улыбчивым клеймя,
Невольно опускаются в печали руки.
Вы в жесткой форме навалились на меня,
Что от обид есть повод для разлуки.
Быть может, нрав мой пылок и горяч,
В котором не терпенье режет душу.
Поэт с народа может быть не зряч
И я не вольно от нападок ваших трушу.
Вы есть творцы, что четверть века в слове,
С чеканкой бьёте рифму строк.
Орлы на поприще своём, и к схваткам наготове.
А я птенец, на перекрёстке поэтических дорог.