ты себя кутаешь в строгую, стильную прозу,
смотришься в зеркало: круто сидит пиджак?
жаль, огорчу тебя – хочешь?
и встану в позу:
славная проза – но мне от неё «никак»…
я не люблю респектабельных, скучных денди,
слишком успешных и деловых мужчин…
как ни крути,
но для них даже время – деньги
рубль к минуте по курсу «один-один» -
по обстоятельствам – курс перманентно разный –
шелест купюр – как шуршанье часов…….минут…
ладно, не дуйся….
давай-ка поправлю галстук –
эх….так и хочется шею петлёй стянуть(!)
шутка…..
расслабься…
в общем…..вернёмся к прозе -
там, у подъезда, сигналит твоё авто,
зонтик возьми - обещают дожди и грозы…
Господи, грозы!!!
стоп…… говорю не то….
ибо гроза для поэта – вершина счастья! –
повод – вприпрыжку бежать босиком и петь….
шлёпать по лужам….валять дурака….смеяться….
ты понимаешь о чём я?
о чём?
ответь!
просто взгляни - ведь на улице лето…..лето!
липы цветут, и от запаха воздух пьян…
бедный прозаик –
с вершин своего интеллекта
вряд ли сойдёт к разнотравью лесных полян…
и не разуется –
лучше ходить в кроссовках,
жёсткой подошвой гордо топтать цветы…
что же, пиши о великом…..большом…..высоком…
проза всё стерпит – рубашку……пиджак…..понты…
если же вдруг ты захочешь отдаться Слову –
истинно…..свято…..беспечно и просто так –
будь перед ним откровенно, бесстыдно голым –
нищ…. беззащитен….неистов….свободен……наг…
вылей чернила –
отныне пиши лишь кровью,
в сердце макая отточенный край пера,
острое? острое….
больно? ещё бы! больно…
……это Поэзия.. ….
прозы прошла пора…