Мои стихи, как гости на порог –
Философы, мыслители, агенты…
У каждого свой стиль, свой монолог,
Свой легкий шарм. Они не документы,
Не обнаженный смысл семейных драм,
Не мемуары, не архивы даже.
Они – не некрологи по друзьям,
Не очерки, не фоторепортажи.
Они ко мне – пришельцы из глубин.
Стихи приходят говорить со мною.
И, даже, добавляют мне седин,
Они с большим стараньем и любовью.
Мои стихи, мои ль они плоды?
Присвою ль то, что ныне сокровенно?
Так чьи ж они награды, чьи суды,
Кто их одушевляет вдохновенно?
Моим стихам со мною повезло-
Они мое дыханье, а не мненье.
И я не превращаю в ремесло
Стиха – вниманье и стиха – творенье.