Между нами омуты воды,
пропасти неверия и мостик.
Без сердечной лопнувшей слюды,
чтоб опять ходить друг к другу в гости.
Только он, ажурный и витой,
нас ещё не видел.
И не помнит
кто его построил над водой,
изменившей цвет на нелюбовный.
Чья фигурка видится вдали?
Или никого за лёгкой дымкой?
Перейду на краешек земли
женской правды.
Мужественно-зыбкий.