По лабиринту снов гуляет какой-то человек.
Я вроде его знаю, а вроде бы и нет.
Он видит много сказок, он видит много снов.
Всё ходит он, летает, гуляет между стен.
Быть может это Зигмунд?
Быть может Жан Мартен?
Но что-то всё он ходит,
Летает между стен.
Хочу спросить про смысл и сущность бытия
У этого крутого, седого старичка,
А он всё заливает про Фрайбург да луга,
Про лагеря фашизма да детские дома.
И вот, проснувшись утром от трели соловьёв,
Я опленён был светом ярчайших белых снов
И, не найдя ответа на каверзный вопрос,
Я проклял это утро и лабиринты снов.